O Ouro e o Azul da Meia-noite

Não busco vitórias. Observo-as.

Nas horas caladas entre peças, quando o último disco repousa como lua sobre água, encontro beleza no ritmo do mahjong—não como ruído, mas como silêncio sagrado. O sopro do dragão não é fogo; é queima lenta de intenção. Cada jogada é uma oração sussurrada a um mundo antigo.

Cresci entre bosques de bambu e mesas monocromáticas douradas, onde cada descarte era um verso numa liturgia esquecida. Isto não é cultura de cassino—é ritual. O RNG não trapa; canta. E quando você pausa—verdadeiramente pausa—ouve o vento pelas bambuzais.